Ecllipse

  A la coïncidence des deux mondes, de la lumière et de l'ombre, je l’ai vu là elle gisait , boule-de-neigisée ; affligée par les flonflons, dans le refuge de cette boule à neige.

Et sourcillant à peine des arcanes abscons

elle ne tire plus la langue, n’avale plus n’y crois plus, laisse tomber les flocons:

ces giboulées-bolides qui dégoulinent sur son crâne

par l’interstice atroce entre elle et son masque qu’on appelle l’abysse de l’incompréhensionisme.

Le saviez-vous ? ‘There is a crack in everything, that’s how the light gets in’

D’après l’art de l’esquive d’un solipsisme acide

chaque masque de plastoc lui sert d’éclipse

mais collapse lorsque déclaré factice

il est absout par l’élastique

et subit la balistique abassourdie

de la solitude

Détacher ce masque dantesque ou bien

Détaché d'aujourd'hui

Démasquer les vestiges de cette vie travestie qu’elle maquille à outrance

Masque de carnaval pour la transe batracienne

Masque sacrificiel, rituels carnivores.

Manivelles du sourire, Machineries théâtrales

Entartée sur la scène

elle descend de l'estrade 

vers les strates destroy.

Par une fissure étroite

au travers des planches

amorphe elle s’affale dans le double-fond des sarcasmes

et par la serrure de l’absurde

à la lueur de sa détresse  

c’est le ciel des damnés qui se renverse en silence.

Assise inlassable ainsi qu’en son linceul

victime et criminelle, elle saisit l’issue la seule

C’est la solitude.

Tout à fait aphone, et

Sourcillant à peine

Des arcanes hautaines

Funambule dans l’oubli

sans ombrelle ni même un fil

elle en a enfin fini d’affabuler sa vie.

Suspendus à ses synapses

acrobates mutilés,

trapèzes mazoutés,

victimes du napalm en nappage sur les plages du Vietnam

c’est bien un naufrage sans rivage.

Immobile dans sa bulle-terminal

avec la nausée et les mains sales

elle déglutit l'abîme dans la nacelle

de la solitude.

Assise aussi impassible au fin fond de l’impasse,

mais c’est plus possible et plus elle y pense

la détresse à ses trousses elle adresse à ses frousses

tout en prose d’hôpital ce genre de mots déments,

ces relents de Lautréamont

malodorants qu’on dégueule en aval

et des haut-le-coeur en corolles

s’élèvent à l’orée de ses lèvres entrouvertes

elle délie ces phylactères et défie dès lors la censure

de la solitude.

Et sourcillant enfin des arcanes humaines , tandis que son crâne soulève ce qui semble être sa question muette : que faut-il, être ou bien paraître aux yeux des autres, faut-il bien naître ou être honnête, quelle est ma faute ?

 Est-ce que l’enfer c’est les autres, ou est-ce qu’au fond c’est chacun pour soi, chacun le sien ? Il en est qui osent : ceux qui ôtent le masque libèrent, et déchaînent leur angoisse, la saisissent à deux mains. 

 Les minutes saccadées sont comptées, menottées, sans arrêt censurées. Un non-sens de plus dans cette histoire : les masques évoluent, les pas chassés diminuent. On représente.

L’histoire s’accélère, l’individu s’efface, on perd sa trace dans les tas d’invendus. Ici-bas c’est l’angoisse ou le masque, et lorsque le rideau tombe, la seule issue possible d’un homme libre, c’est la seule, c’est la solitude.

Kassded à L.Cohen, thx buddy.